Il vento di novembre
soffia forte tra le crepe di una sera,
portando con sé l'eco di vecchi passi e promesse fatte alla luna.
Nei vicoli stretti della memoria,
dove l'ombra si fa compagna e il tempo si ferma,
si consuma il dramma silenzioso dell'attesa.
Ogni foglia che cade è un pensiero che si perde,
un frammento di specchio che riflette l'anima,
divisa tra il desiderio di fuggire e la condanna di restare.
Siamo naufraghi in un mare d'inchiostro,
pesci nella rete virtuale,
scrittori di destini mai compiuti,
che cercano nei riflessi delle pozzanghere le verità che il giorno ci nasconde.
E mentre la notte stende il suo velo scuro,
resta solo il battito di un cuore stanco,
e il profumo di un assenza che sa di casa.
